Luna Park

«Eu sei que há qualquer coisa de vez em quando que acontece.»

Amália Rodriges, 1971, (citada na ‘Blitz’ de Novembro, a propósito da sua visita ao ‘Cascais Jazz’ nesse ano, quando lá foi Miles Davis)

(as melhores) Declarações (de amor) (lidas e ouvidas em 2006)

Nina Nastasia (tem umas musiquinhas novas deste ano mas eu ainda não ouvi) começa o seu disco de 2004, «Dogs», com a faixa ‘Dear Rose’ onde canta isto: «I hope you’ll think of me as someone who would do anything for you». Parece o limite. Mas não é. Lembra-me o passo mais à frente dado num dos poemas russos mais famosos e populares de Pushkine, ‘Eu amo-te’, um clássico do amor não correspondido, e que termina assim (qualquer coisa como assim, já agora): «Eu amei-te tão sinceramente, tão ternamente,/ que Deus te permita que sejas amada assim por outro»; e tudo isto fixa-me na frase - bem mais positiva – carregada duma bruta simplicidade das personagens de Jonh Banville em ‘O mar’: «Perdoámos um ao outro tudo aquilo que não éramos». Só que seria impossível passar ao lado do que Oscar Wilde pôs na boca de Salomé, e que Mlada Khudoley cantou este ano ao som de Richard Strauss, o trágico e terrível: «Ich fordre den Kopf des Jochanaan». Metáforas; precisam-se metáforas; ‘eu não consigo curar ninguém da felicidade’, como diria (ironicamente) Akhmatova.

2006 – um ano conveniente

Se virmos com atenção em 2006 não aconteceu nada. Ia dizer praticamente nada, mas praticamente é uma palavra aborrecidamente atenuante. Nada, mesmo, é mais correcto. Entrámos pois com Manuel Pinho ( em maciço) e saímos com Manuel Pinho ( mas em folheado) , o que dá uma capicua política em que no meio podemos ter uma mistura tuga de Chavez com Putin a que chamamos pomposamente Sócrates, o tal que faz o que tem de ser feito, uma espécie de mulher a dias que chega a parecer patroa quando vai compenetrada às compras cheia de talões de desconto.

Mas esta sensação de que não se passou nada é corriqueira, acontece-nos com a música – por exemplo agora oiço os Libertines e tive uma sensação parecida, se bem que possa ser o enfartamento dum bom bacalhau à brás - ou mesmo com um Hoyo de Monterrey – mas pode ser desleixo no desumidificador - , ou até com uma fotografia de Fidel a fazer olhinhos a uma pagela da Sra da Aparecida. Está para as sensações como a feijoada para a flatulência: previsível para um intestino responsável.

Não se ter passado nada é aquela benção que nunca saberemos suficientemente agradecer, é uma espécie de sétimo dia do Génesis em estado permanente, com Deus a descansar e cada um de nós a poder pensar que é o que lhe está a fazer as festinhas no cabelo ( é absolutamente impróprio pensar que Deus é careca); o nirvana possível para quem do Tibete só conhece o nariz do João Garcia.

É claro que o caso dos cartoons do Maomé veio cirurgicamente espaçado uns meses do livro da Carolina para dar a impressão que queimar bruxas na idade média foi uma coisa de malandros, mas no fundo quem não gostaria de ter tido uma animação destas por perto, quem não pagaria por ver uma ministra agarradinha a um cepo a servir de instalação na inauguração do museu berardo, sim, quem não gostaria de ver o Poder a imolar-se em nome da Arte, numa fusão de Bill Viola com Richard Long, quem? Não se passou nada.

É evidente que tivemos o Mário Crespo, algumas aparições do Telmo Correia sem milagre do Sol, o Abel Mateus, – também conhecido como a sombra do lucky lucky – o Al Gore tornou-se o Richard Attenborourg do efeito de estufa, para tentar esquecer como tinha ficado enbushado uns anos antes, e o Nuno Rogeiro foi ao Irão sem saber para que lado era Meca, mas isto não é bem o mesmo que ter-se passado alguma coisa, aliás, se não até o Louçã tinha avisado a malta.

Resta estabelecer-se para o futuro qual o critério definitivo para saber quando se passou efectivamente (que é diferente de ‘realmente’- algumas noções de nominalismo ajudariam a perceber) algo; e a pedra de toque está no binómio Cicciolina-Padre Borga- EPC — que, por acaso, nos dias de boa visibilidade até dá um trinómio – ou seja: Sexo, Religião e Folclore. Para que algo aconteça têm de se conciliar estes três universais da nossa condição. Com a Ana Gomes, Condoleezza, e Segolene assim tão afastadas acho difícil. Limitamo-nos a manter as conveniências, porque as aparências já as desleixámos há muito.

Mas quando estiver a passar-se alguma coisa eu digo.

lais de guia

“Os abismos das coisas, quem os nega, / se em nós abertos inda em nós persistem? / Quantas vezes os versos que te dou / na água dos teus olhos é que existem!” - Carlos de Oliveira, in “Carta a Ângela”

“[…] E se ao luar que atua desvairado / Vem se unir uma música qualquer / Ai então é preciso ter cuidado / Porque deve andar perto uma mulher […]” – Vinicius de Moraes, excerto do soneto de abertura de “Orfeu da Conceição” (1956)

“[Ah, minha amada / De olhos ateus] / Cria a esperança / Nos olhos meus / De verem um dia / O olhar mendigo da poesia / Nos olhos teus” -Vinicius de Moraes, in “Poema dos olhos da amada”

“Deixa-te estar assim, / ó cheia de doçura, / sentada, olhando as rosas, / e tão alheia / que nem dás por mim” - Eugénio de Andrade, in “Pequena elegia de Setembro”

Mulheres – o que elas cantaram, reserva 2006

A ordenação está baseada no mero acaso. O que já não é pouco.

Cat Power em ‘The greatest’, ao minuto 2.12 de ‘The Moon’: «(…) cuz the moon is not only beautiful / it is so far away / the moon is not only ice cold / it is here to stay (…)»

Regina Spector em ‘Begin to Hope’ , ao minuto 0.27 de ‘Samson’: «(…)Your hair was long when we first met / Samson went back to bed / Not much hair left on his head / He ate a slice of wonder bread and went right back to bed / And history books forgot about us / and the bible didn’t mention us / not even once / You are my sweetest downfall /I loved you first (…)»

Marisa Monte em ‘Universo ao meu redor’, ao minuto 0.45 de ‘A alma e a matéria’: «(…) Na pele braile pra ler na superfície de mim / Milímetros de prazer, quilômetros de paixão / Vem pra esse mundo, Deus quer nascer / Há algo invisível e encantado entre eu e você / E a alma aproveita pra ser a matéria e viver (…)»

Lisa Germano em ‘In the maybe world’, ao minuto 1.07 de ‘The day’: «(…) what did you do to be like this / and what do you do / when you feel it and you don’t go / pretend that you don’t know »

Joanna Newson em ‘Y’s’, ao minuto 6.35 de ‘Only Skin’: «(…) I have got some business out at the edge of town / Candy weighing both of my pockets down / ‘Til I can hardly stay afloat, from the weight of them / (and knowing how the common-folk condemn / What it is I do, to you, to keep you warm / Being a woman, being a woman) (…)»

Fiona Apple em ‘Extraordinay Machine’, ao minuto 2.33 de ‘Better Version of me’: « (…)Here’s coming a better version of me / Here it comes, a better version of me / Here it comes, / A better version / Of me»

Luna Park

«Sempre», dizes, como se o tempo / fosse para além do que somos, / e o que somos não se perdesse / em cada canto em que nos perdemos.

Nuno Júdice, “Melancolia”, em A a Z, 13 de Dezembro de 2006

Luna Park

«Os católicos (argentinos) crêem num mundo ultraterreno, mas notei que não se interessam por ele. Comigo acontece o contrário: interessa-me e não acredito» JL Borges em ‘Borges verbal’ , retirado duma reportagem de Menotti em Buenos Aires,1979

Luna Park

“Com um amante, a vida quotidiana passa para segundo plano.”

Philip Roth, in “Traições” (1990)

Do cristianismo II

Um dos fenómenos ‘complexos’ da espiritualidade cristã é a conciliação entre uma relação individual e única entre Deus e cada um dos homens, e a relação entre Deus e os homens como parte duma ‘Igreja’ ou duma ‘espécie’.

Volto ao Papa , quando era ainda apenas Ratzinger: (*) « A salvação do indivíduo enquanto indivíduo poderia ser realizada directa e imediatamente por Deus, o que, aliás, costuma acontecer em não poucos casos. Deus não precisa de intermediação para entrar na alma do indivíduo. (…) Para salvar o indivíduo isolado, não haveria necessidade de uma Igreja ou de uma história da salvação, nem da encarnação e da paixão de Deus neste mundo. Mas (…) a fé cristã não parte de indivíduos atomizados, mas da convicção de que não existe o ser humano isolado, de que ele só é ele mesmo como ser integrado no todo, na humanidade, no cosmos. (…) Ou para usar a expressão de Möhler: «o ser humano, que é relação contínua, não chega a si mesmo, nem tão pouco sem si mesmo».

Uma das riquezas da revelação cristã é precisamente ela ser uma manifestação dirigida a cada um e a todos; raramente se poderia equacionar uma mensagem simultaneamente tão individual e tão geral, dificilmente se conseguiria tão bem unir sem deixar de manter únicos cada um de nós, o que faz sentido para um, faz para todos, mantendo-se todos diferentes e livres.

O cristianismo apresenta-nos Deus como o fim e o princípio, mas sem grandes preocupações ditas filosóficas, apresenta-nos o homem como sendo à imagem e semelhança de Deus, mas sem preocupações ditas antropológicas, e apresenta a sociedade como inevitável e desejável, mas sem preocupações ditas sociológicas.

O cristianismo é uma religião de proximidade e de congregação, ao mesmo tempo que é um fortíssimo apelo ao individualismo, à unidade do ser humano face a Deus. Que nos olha um a um. Muitas vezes nem se percebe como.

(*) texto mais uma vez retirado do livro ‘ introdução ao cristianismo’, ed principa, 2005, que resultou das audiências do então cardeal Ratzinger, em 1967, na universidade de Tubinguen.

E agora umas farturinhas Macias, Estaladiças e Coradinhas

Leio numa – boa - entrevista, que já tem uns dias, do Miguel Esteves Cardoso: ‘a arte está em tu abusares enquanto podes’.

Mas isto é tão errado. A arte está em: nunca abusar, mas pensando que se está a passar para lá de todos os limites; o homem nunca saberá aquilo que pode; o homem feliz é o que vive para lá do uso e do abuso, é o que vive iluso, o que funde a ilusão com o uso. Pode parecer um platonismo de vão de escada, mas é o tirinho da sorte. Coitados dos que viveram para esticar os limites, e se esqueceram que no centro é que se pode gozar verdadeiramente o movimento do carrocel.

Luna Park

Há uma voz de sempre,/ Que chama por mim./ Para que eu/ lembre,/ Que a noite tem fim./ Ainda procuro,/ Por quem não esqueci./ Em nome de um sonho,/ Em / nome de ti./ Procuro à noite,/ Um sinal de ti./ Espero à noite,/ Por quem não esqueci./ Eu/ peço à noite,/ Um sinal de ti./ Quem eu não esqueci…/ Por sinais perdidos,/ Espero em vão./ Por/ tempos antigos,/ Por uma canção./ Ainda procuro,/ Por quem não esqueci./ Por quem já não volta,/ Por quem eu perdi.

Sétima Legião , “Por Quem Não Esqueci”

*

“Chegamos sempre tarde demais aos homens e cedo demais aos deuses”.

Martin Heidegger, citado por Hannah Arendt

Então e ninguém manda os gatos fedorentos para o caralho

Deu-me para escrever um post. Estava indeciso entre mais um da série ‘do cristianismo’, ou em mandar os gatos fedorentos para o caralho. Decidi-me, como se pode antever pelo titulo, pelo último tema. No fundo é apenas trocar a hermenêutica pela escatologia. A esta escolha não será alheio um sentimento que vai na cabeça de qualquer sportinguista que se preze: foram aqueles cabrões que, ao se porem a fazer chalaças apaneleiradas com o nosso Paulinho Bento, foderam a campanha vitoriosa que a lagartada vinha fazendo, secando toda a concorrência, o Custódio, inclusive, até já tinha acertado dois passes. Imagino até a cara dos jogadores quando o nosso Paulo lhes dizia para estarem tranquilos, que haveriam de dar a volta ao resultado, e que o Nuno gomes já andava descontrolado com a franja e que o Assis não snifava desde Fevereiro; certamente só lhes apareceria a correr no rodapé no bolbo raquidiano ( os jogadores do sporting são os únicos que possuem esta parte vegetal do cérebro) a imagem do esticadinho do sr Araújo, a fazer de Ribeirinho com antas.

Basicamente aquele grupo de anunciantes da PT é composto por dois gajos que ninguém sabe o nome, e que fazem de duponts e duponts – um anónimo comparado com eles parece a lili caneças - mais um que é feio e gordo - se for susceptivel pode assumir-se apenas anafado - e lagarto, o que é meio caminho andado para se julgar com piada - há uns anos iria para barbeiro nas avenidas novas- e o já referido sr. Araújo, que acaba por ser o principal responsável pelo descalabro competitivo dos lagartos, e que é uma espécie de jogador do paços de ferreira mas com capachinho. Ele, se fosse homem, ia mas era fazer imitações do Ferraz da Costa, ou do Lobo Xavier, mas não, deu-lhe para minar o balneário do nosso sporting, não encontrou piadas novas para fazer com o ar de sacristão sem hóstias do Fernando Santos, e foi-se meter com um santo rapaz que nunca foi à quadratura do circulo em nada. Ainda te haverá de correr muita água oxigenada pelas madeixas é o meu desejo, e se os lampiões não levarem 3 secos na luz, o melhor é começares a treinar imitações ao embaixador Rito, senão a Mª Morgado faz-te a folha por causa da promiscuidade entre o futebol e a piadolítica. Que deselegância, que falta de chá, e nem dão parecenças ao joaquim monchique, nem nada; de castigo acabarão a fazer imitações de guarda costas em gay parades, ou de bandeirolas no estádio da Luz.

sunset boulevard

Simplex

Julgo que se deveria investir mais nesta tendência de fusão de processos de investigação judiciais. O próximo passo poderá ser a junção entre o processo ‘Apito Dourado’ e o processo ‘Casa Pia’. O processo resultante chamar-se-ia : processo ‘Pito Dourado’.

echo

Eu, Portugalina

Conhecemo-nos em Aljubarrota, ele era arqueiro e eu costureira, porque já não havia vagas para padeira. Apaixonei-me pelo seu modo de agarrar as flechas, pelo seu balanço de corpo, fazia de vértice no quadrado, e ao pé do meu guerreiro amado, o nuno alvares mais parecia um escanzelado. Para festejar a vitória fomos comer angulas para sanxenxo - foi tão bonito - mas não havia maneira, estava escrito, ele caiu de beicinhos com a tal padeira. E foi então que ao passar a fronteira, eu não tive outro recurso, afiei a faca, contratei uns descendentes ilegítimos da dona Urraca, e à base de enxertos feitos no momento, mandei a padeira para junto do fermento. E foi assim que fiquei com o meu arqueiro só para mim.

Foram passando os anos e tudo nos corria bem: broa de milho, cabrito no espeto, parimos três damas de honor, um carpinteiro que me saiu preto, um marinheiro, um duende, e enriquecemos com flores de cheiro vindas do oriente. Até que um dia o meu arqueiro, numa viagem a Badajoz, numa curva fria escura, ficou com aquela coisa dura e quase desflorou duas avós. O sacana afeiçoou-se ao dinheiro das velhas e não fosse eu ter herdado um rebanho de ovelhas, que ele não teria voltado aos meus braços, que ainda hoje me doem de tanta força que fiz para o prender; mas ele ainda haveria de sofrer, com aquele feitiozinho dado a tanto foder.

Não foi tarde nem cedo, foi só aparecerem duas amantes à bulha. Uma francesa que tinha bordado a casaca do Napoleão, e uma inglesa, a quem Adam Smith chamava ‘minha riqueza’, e com quem depois brincava às mãos invisíveis. Com elas fazia coisas incríveis até eu me aperceber, melhor seria se eu não tivesse dado cabo do canastro da padeira, ao menos com ela vinha coberto de farinha e eu já sabia, mas agora murmurava, ufano, línguas estranhas, mas já não prestava do cano, de fundos estava parco, e já nem a espinha vinha em condições para vergar o arco. Tive de o deixar e fugir para Sangalhos.

Aí refiz a minha vida. Cozia bainhas e punhos de renda, e apaixonei-me logo por um rapaz que pescava tainhas e fornicava com venda; mas também me saiu uma rica penda: era mestiço, fala esperta, bigode postiço; decidi acalmar até me aparecer uma coisa mais certa. Foi então que conheci um escritor, modos finos, corpo a dar pró tísico, mas letra arredondada, e como escrevia hinos para a guarda assim tinha renda constante. Apaixonei-me num instante; ele chamava-me padeira mas eu não me importava, desde que ele tivesse um forno de lenha e eu casa montada. Era o caso; nunca cheguei a ser musa mas dava-lhe aquela coisa que rima aqui bem, e com a idade começou o vaivém com os dinheiros duma tal comunidade; ele agora apenas escrevia às quartas, fornicávamos às quintas, eu bordava à sextas e, para não parecermos pelintras, pintei umas madeixas.

De vez em quando tinha saudade do arqueiro, daqueles braços robustos, do seu jeito para alisar bustos, mas habituei-me a ser padeira em Sangalhos, pus as hormonas em vinha de alhos, e agora, com uma vida sem glórias, pedi ao meu escritor enfezado que me escrevesse as memórias.

Portugal extemporâneo

O novo imaginário nacional foi fundado quando Braga de Macedo (min. das finanças de Cavaco Silva, para quem não esteja a lembrar-se assim de repente) nos informou que éramos um oásis. Na altura tudo tinha a ver com uma ligeira impressão que Portugal aparentava de contra-ciclo económico mas, de facto, a caracterização estava feita: o quinto império tinha-se transformado num ajardinado sem geadas, e a raça e o sangue lusitano eram servidos como fertilizante na rega genética gota a gota, para que as novas gerações fossem desabrochando que nem pequenos kiwis madurinhos.

A passagem de oásis a pântano fez-se naturalmente num ambiente em que nem houve tempo para fazer arranjos de flores com os nenúfares que andavam a boyar, (atentem na subtileza do ‘y’ pela vossa rica saúde) e, no laguinho resultante, uns escolhiam fazer de patinhos e outros de nadadores salvadores com tanguinha a condizer. Tendo continuado a garantir a sua posição estratégica de jardim à beira mar plantado, solarengo e folgazão, manteve o sadio equilíbrio entre silly seazons e santos populares, o que permitiu ao tal imaginário nacional em desenvolvimento fixar-se no equilíbrio entre um ‘falam falam’ e um ‘é que é já a seguir’ em detrimento dos bolorentos 3 f’s do ancient regime.

De nação que não se percebe como existe, até nação que existe para além do tempo, foi um passo de 10 séculos; o planeta entretanto amornou um pouco, segundo os especialistas de termómetro em riste, o país filipou durante sessenta anos, mas preferiu manter-se casto e lhano em vez de castelhano, uma ou outra espécie extinguiu-se, mas o autarcum portucalis foi criando mutações e tem-se aguentado graças ao processo rotundium sucessivae, sendo no entanto já mais difícil encontrarem-se pescadinhas de rabo na boca, pois o imaginário de país de pescadores deu lugar a um pais de arcas congeladoras em garagens (ultrapassada a fase da marquise).

Hoje, mantendo-se uns a boyar, outros mais em descompressão, e outros a tentar desenvolver guelras para nem sequer precisarem de vir ver o que se passa à superfície, o país volta a suspirar por ser levado por uma rede de arrasto, bem misturado com os lavagantes, onde uma sardinha (em trânsito entre um simplex e uma desova tecnológica) de barbatana mexida, possa ser olhada com carinho, e tanto sirva para conserva, como para se derreter em cima do pãozinho, dependendo da disposição das freguesas habituais da lota.

Luna Park

“A profissão de entusiasta é a mais nauseante das insinceridades.”

Cesare Pavese, in “O Ofício de Viver”, 9 de Fevereiro de 1940

time

Do cristianismo I

Ainda Bento XVI estava longe de ser Papa (aliás, raramente um Papa foi tão cardeal e um cardeal tão Papa) quando escreveu «Naturalmente que a fé tem as suas fases e os seus estádios, mas é precisamente assim que ela representa o fundamento permanente da existência humana, que é apenas um. Essa é também a razão por que a fé conhece enunciados definitivos (…) Mas isso não significa tão-pouco que essas fórmulas não possam abrir-se mais, para se renovarem e serem entendidas de novo, da mesma maneira que o indivíduo precisa de aprender a entender de novo a fé a partir das vicissitudes da sua vida» (*)

Qualquer pessoa que dê uma relevância específica e séria na sua vida ao acto de acreditar tem de se confrontar com a oscilação do ’objecto’ no qual projecta esse acto de fé. Deus, no nosso acto real de fé, será muitos Deuses ao longo da nossa vida (e até ao longo dum dia) e alimenta a subjectividade da nossa condição como qualquer outra coisa, desde as mais ‘profundas’ (como o amor aos nossos filhos) até à mais superficiais’ (como a disposição dos sofás na sala). O cristianismo traz uma novidade neste processo: ao focar-nos num facto histórico, e por isso vulnerável, permite que a fé cristã se alimente de duas coisas ímpares: o ‘jogo do definitivo e do provisório’ e o ‘jogo do essencial e do acessório’. Deus ‘pensou’ a nossa relação com Ele marcada por um mecanismo subtil que mistura incerteza-exemplo-desafio-certeza. Mas o nó do cristianismo tem muitas formas de se desatar. Cada camelo terá um buraco de agulha só para si, mas também só com um camelo e uma agulha não se consegue crochetar nada de jeito, é preciso, pelo menos, uma boa noção de salvação como suporte. O cristianismo é tanto algo para se viver como algo para se pensar. A história desta coabitação é a história do percurso da Igreja.

(*) não sei ainda se escrevei mais posts, mas os textos-mote são retirados do livro (‘ introdução ao cristianismo’, ed principa, 2005) que saiu das audiências do então cardeal Ratzinger, em 1967, na universidade de Tubinguen.

‘Chevènement dá mais força a Ségoléne’ (*)

Aqui impunha-se um momento chalaço-viagriano, ou mesmo uma historieta-trocadilho com cheveux, onde Segoléne faria de Dalila e Sarkozy de Sansão, deixando até abertura para uma corruptela épica com Marques Mendes a fazer de David e um Sócrates a fazer de Golias – agora que estão na moda as ‘mitologias’ hebraicas e descobrimos que somos todos filhos dum êxodo qualquer, dum encadeado de alianças, prepúcios fatiados e cordeiros em churrasco. Estou-me a afastar; até há pouco tempo as Ségolénes judaico cristãs (Tatcher era avinkingzada e Merkel saxona) faziam, no máximo, figura de Teresas Patrício Gouveias, nos dias mais metabolizados davam umas Leonores Belezas, ou então umas Helenas Rosetas quando as enzimas ficavam efervescentes, mas deverá estar a chegar o momento de arrepiarem caminho, arranjarem os cheveuxnements a preceito (mas não precisam de chegar aos preparos da Maria de Belém), e comerem uns chevennezinhos fritos com o povo, não se atrapalhando com a saia travada e a camisinha cintada, trazerem meia dúzia de princípios numa mão (tipo Mizé Nogueira Pinto) e uns quantos aforismos na outra (tipo Agustina entremeada de Inês Pedrosa) e fazerem valer os novos charmes discretos da burguesia, essa sedução que só as mulheres transportam - que coloca o ar-voltem-mais-tarde e umas madeixas bem pintadas ali naquela linha de fronteira que tanto pode cair para o lado Tita Balsemão como para o lado Teixeira da Cunha – demonstrando que por detrás dum grande estado deve estar sempre uma grande nação. A mulher estigmatiza pela pose e o homem pela posse. Mas é chegarem-se à frente que a rapaziada está toda de boca aberta.

(*) Título duma ‘caixa pequena’ do Público de ontem

“des problèmes qu’on peut construire sans y employer que des cercles et des lignes droites” (*)

Arshile Gorky (1933-36). “Organization”. Óleo s/ tela, 126.4 x 152.4 cm. National Gallery of Art: Washington, D.C.

(*) R. Descartes, La Géometrie (Livre premier)

Luna Park

«O amor é um facto pouco frequente e um sentimento que só certas almas podem chegar a sentir; em rigor, um talento específico que alguns seres possuem, e que se dá geralmente unido a outros talentos, mas que pode ocorrer independentemente deles.»

Ortega y Gasset em ‘Para uma psicologia do homem interessante’ (Revista de Occidente, 1925, e em ‘Estudos sobre o amor’, pg 153)

Cartesianismos de Michaux em dia de Imaculada

[ou, companion guide for ‘last-tapes’ readers (à falta de terços, claro)]

Descartes, logo no início de ‘La Géométrie’, 1637 (pg 3. livro primeiro), reza assim:

«(…) voulant résoudre quelque problème, on doit le considérer comme déjà fait, et donner des noms à toutes les lignes, qui semblent nécessaires pour le construire, aussi bien à celle qui sont inconnues, qu’aux autres. Puis sans considérer aucune différence entre ces lignes connues, et inconnues, on doit parcourir la difficulté, selon l’ordre qui montre le plus naturellement de tous en quelle sorte elles dépendent mutuellement les unes des autres, jusqu’à ce qu’on ait trouvé moyen d’exprimer une même quantité en deux façons: ce qui se nomme une Equation».

Uns anos depois (1954), Michaux, imbuído nesse espírito, e a propósito dum livro sobre Paul Klee (esse fantástico pintor para calendários), escreve (equaciona) assim: (pode ler-se em ‘Passages’, ed. Gallimard, 1998, pg 114/115)

«Le réseau complète des lignes apparaissait (…): Celles qui vivent dans le menu peuple des poussières et des point, traversant des mies, contournant des cellules, (…) tournant en spirales pour fasciner, (…) ombellifères et agates.

(…) Les voyageuses, celles qui ne font pas tant des objets que des trajets, des parcours (…)

Les pénétrantes, celles qui au rebours des possesseuses, avides d’envelopper, de cerner, faiseuses des formes (…)

Celles qui, au rebours de maniaques du contenant, vase, forme, mont modelé du corps, vêtements, peau de choses, cherchent loin du volume, loin des centres, (…) mais qui davantage soit le maître du mécanisme, l’enchanteur caché. (…)

Les allusives, celles qui expose une métaphysique, assemble des objets transparents et des symboles plus denses que ces objets, lignes-signes (…)

Les folles d’énumération, de juxtapositions à perte de vue, de rimes, de la note indéfiniment reprise, (…) le labyrinthe de l’éternel retour.»

Não é o melhor Michaux, mas é no que se torna quando se cartesianiza. Continuo a achar que a melhor opção são os terços.

‘Rompendo o bloqueio. Venezuela é respeitada’ (*)

Eu cá votarei ‘não’, mas

Note-se que sou claramente apologista de posições extremadas, argumentos violentos, demagogias afrontosas, imagens explicitamente horrendas, barrigas pintadas, soutiens em tocha, gâmetas desinfectados, burkas pélvicas, manipulação de valores absolutos, quermesses de freiras, fodas benzidas, generalizações grosseiras, pilas tremidas, ai jesuzes, relativizações obscenas, alívio de dores nas cruzes, apartheid entre louras e morenas, enxovalho, (agora havia aqui uma boa para rimar) amornamento de esperma, insultos gratuitos, sarcasmos sem piedade, conas bem untadinhas, desprezo pelos casos individuais, procissões com velinhas, falinhas mansas, cópulas breves, fernandas câncias, césares das neves, Reis em Janeiro, Carnaval em Fevereiro.

(*) slogan q acompanhava o cartaz em que Sócrates aparecia com Chávez. Tem tudo a ver.

Por mais paleio sofisticado que se ponha em cima deste assador de consciências e condensador de flatulências que é o referendo, as hipóteses de voto são apenas estas:

‘Religioso’ moderadamente ruminante – vota não, por motivos puramente religiosos‘

‘Religioso’ deixa-andante – vota sim, porque as pessoas têm problemas

‘Areligioso’ normal – vota sim, por causa do útero livre e desbloqueado‘

‘Areligioso’ com pancada – vota não, por causa daquela coisa da civilização

Há cruzamentos, sim, mas Darwin já não veio a tempo para os analisar.

’we are all just prisoners here, of our own device’ (*)
(*) ‘hotel california’, eagles

Pink-Punk

Leio hoje no Público que Sócrates vai criar o seu think- tank no ps e que confiou a sua organização a Santos Silva, o ministro dos cortes em directo - o que até bate certo pois trata-se duma vocação clara de iluminado cruzado a enciclopedista, que é das combinações mais valiosas, como sabemos.

Este think-tank do ps começará por uma 1ª fase de drink-tank que servirá para discernir sobre o papel do socialista moderno, esse novo modelo de reformista social e esclarecido, essa reincarnação de um Kerenski na alma dum Willy Brandt (mas já não houve verba para ter o corpinho do al gore ou gajas como a segolene), e promoverá a construção do chamado homem novo destilado num alambique de valores e princípios dos quais destacaria as previsíveis fraternidade e a igualdade (mas embrulhadas em celofane por causa do bolor) a par do amocha-e-não-estrebucha-que-eu-agora-não-tenho-tempo-para-te-explicar-e-o-jorge coelho-foi-comprar-gravatas-novas, e do clássico ‘o que tem que ser tem muita força’.

Quando o drink-tank passar este seu primeiro momento de adaptação – no fundo o tempo necessário para edite estrela atinar com um penteado definitivo – transformar-se-á em drunk-think aquela fase em que se escolherá o perfil do português médio: cumpridor fiscal, não produtor de coliformes, coincinerante e amante da concorrência. Manuel Pinho nessa altura ficará com os direitos exclusivos para as figuras do menino Jesus das lojas dos chineses e os ministros da cultura serão promovidos a ilustradores de fábulas de La Fontaine, a única actividade cultural que merece ser subsidiada pelo estado, a par das espargatas da Olga Roriz que passarão a ser monumento nacional itinerante.

Esgotada esta fase intermédia passar-se-á ao processo puro de think-drunk que já representa uma recuperação definitiva do imaginário português, o chamado regresso às nossas origens, a preparação da nossa alcoolização progressiva e controlada, a entrega dos fígados à ciência universal, e podermos ser finalmente as grandes iscas da Europa, senão mesmo o patê da Civilização, com o nosso Alberto João a fornecer a especialidade ‘aux herbes’.

Empolgados com esta nova faceta de Miguel Angelos da portugalidade, os socialistas entrariam num estilo mais drink pink, com patrocínio óbvio do Mateus rosé, e que servirá para relançar os valores da universalidade do 5ª império em versão largo do rato; pretende-se que cada português transporte um ser tecnológico e exportador, inovador e de griffe, sexualidade a la carte, mesmo que uns desgraçados tenham de nascer na via rápida para Badajoz, a fim de que uma gajas boas possam abortar em segurança ali na zonas de Picoas, mas repletos de consciência social que, como se sabe, é a única que não sofre de vacas locas dada a sua espongicidade natural.

A etapa final do processo criativo socialista será o think-punk; constatando a impossibilidade de em Portugal se estabelecer um estado previdência baseado no homem novo socialista, irreversivelmente conspurcado que está na origem com os ideais conservadores e salazarentos, e que nunca conseguiu assimilar os liberalismos tetrapack, verificar-se-á que é necessária uma revolução estética nas mentalidades baseada no visionarismo científico, género o ‘povo põe e o socialismo dispõe’, e que o português do futuro decidirá como Mourinho, vestirá como Severiano Teixeira, cantará o fado como Marisa, casará com modelos como o Figo, fará praia no nordeste brasileiro, só lerá autores nomeados para o booker prize, e, claro, sacará boas reformas ao arrogantemente superavitário estado espanhol e nunca mais será o drink-trunk da europa.

perdão, foi daqui que pediram um nascer de sol tropical?

Advento – versão para anjos da guarda e outras querubinas amejeradas

A modesta passagem de Deus pelo mundo vem balizada por dois acontecimentos absurdos para um espírito razoavelmente ruminante: a Encarnação e a Ressurreição. Ambos desnecessários, ambos irrisórios, ambos gratuitos, ambos ambivalentes aos olhos dum ser – o homem - que em pouco mais consegue acreditar do que naquilo que vê; o que por um lado ainda bem, pois não auguro nada de favorável aos que gostam de acreditar no que não vêem, desde suores frios a descompensações hormonais. Deus, ao fazer-se homem embebendo-se da mesma natureza de Adão e depois a fazer-se Deus ‘outra vez’, rompendo com a lógica peregrina, deixou o homem ao abrigo do balanço entre uma ‘fé cega’ e uma ‘fé no seio de imensas contradições’ (*). Ora qualquer destas duas hipóteses de ‘modus fidem’ vai, de base, contra a nossa condição de seres racionais & apalpadores. Como se resolve isto sem cair nas esparrelas circulares pascalianas e existencialistas: aprendendo a conviver, sem engasgar muito, com as duas especiarias da nossa existência: a incerteza e a intuição; ambas recuperadas pelas correntes físico-filosóficas da 1ª metade do séc. XX, ambas ora desvalorizadas (ou valorizadas) pela geração playstation, e ambas sempre em banho-maria quando o ‘sagrado’ não alarga os horizontes e apenas amesquinha o espírito. O mecanismo do processo ‘religioso’ começa por se alimentar do desconhecido, chama-lhe depois mistério, condimenta-o então com a chamada ‘espiritualidade’ e, para sobremesa, serve-se com estupidez natural derretida sobre as costas bem coçadas e os pés bem assentes na terra que nem uns aristóteles de sauna. Deus será sempre um polvo, mas servido em filetes no meio de arroz malandrinho.Quem acredita em Deus, quem é cristão e católico (como eu) tem de saber que há que fazer com a fé aquilo que Jesus fez com a redenção: poucas abébias a judeus e a romanos mas muita reinação com os pagãos.

(*) ‘contradição’ - 2ª etapa do movimento dialéctico que transforma na escala metafísica uma ‘dúvida’ irrelevante numa ‘verdade de fé’ determinante.

who, me?

professô marcelo show

Ainda tentei acompanhar em directo o tal de exame do prof marcelo - como tinha feito com a QdC - mas a inesperada descoberta de dotes domésticos impediram-me de o fazer em directo e na totalidade; assim apenas apanhei os 5 minutos finais mas, registe-se, o que já dá uma bela amostra.

Generalidades; Marcelo Rebelo de Sousa tem uma coisa a favor dele: consegue manter uma postura discreta e não leva ninguém a focar-se demasiado na sua figura (desde que não comece a levar também os netinhos ou a prancha de body board, claro) ou indumentária, pois os tiques e as fungadelas já entretêm bastante.

Camarate; a solução para o problema do Sô Zé sai rápido da sua cartola jurídica: é só acrescentar um artigozinho na lei para que uma comissãozinha parlamentar possa promover uma acusaçãozinha para que depois tudo possa ser tratado devidamente num tribunalzinho da nossa democraciazinha. Também chamaria a isto: portugal botox.

PSD; MRS afirma pronto: ‘ um antigo líder não deve ir a jantares de facção’ (acrescentaria eu: deve guardar-se para os jantares de fricção) para depois avançar logo para a declaração solene e peri-epitáfica, como fica bem a qualquer vampirófilo: ‘Menezes é o herdeiro do Santanismo’ (menezismo é que enrola um bocadinho pior na língua, saliente-se).

Durão Barroso; MRS analisando os dois anos de Durão na comicção europeia (género ‘vou ali fazer uma mijinha a bruxelas enquanto vocês puxam as pelinhas e acabam de sacudir por aí) descreve o que deverá ficar nos anais como o ‘orgasmo barrosão’ (não é literal infelizmente): ‘começa mal, depois vai melhorando, depois vai ficando bastante bem, de seguida decresce um pouco para estabilizar na parte final’. Chernea jacta est.

steamy or else?

♥

genealogias rotativas

os cronistas sociais querem ser reconhecidos como jornalistas

os jornalistas querem ser reconhecidos como escritores

os escritores querem ser reconhecidos como comentaristas políticos

os comentaristas políticos querem ser reconhecidos como historiadores

os historiadores querem ser reconhecidos como cientistas

os cientistas querem ser reconhecidos como artistas

os artistas querem ser reconhecidos como místicos

os místicos querem ser reconhecidos como servos do senhor

os servos querem ser reconhecidos como livres

os livres querem que os ajudem a decidir

os que decidem querem que não os chateiem

os que não são chateados sentem-se abandonados

os abandonados querem ser conhecidos

os conhecidos querem ser cronistas socais

e por aí adiante; encaixamos num dos pontos da engrenagem e depois é só meter óleo e deixarmo-nos ir.

Luna Park

“É bom reparar quão diferente é a carga afectiva das palavras bem-estar, alegria e prazer. O bem-estar é aceitável, a alegria é nobre, o prazer é suspeito.”

Henri Laborit, in “La Nouvelle Grille” (p. 80)

*

“Viver é fácil e, às vezes, quase alegre.”

Gabriel Celaya, “Amor”

Manual breve de costura (excerto)

[…]

2. Coser baínhas, pregar botões, meter fechos.

2.1. Coser bainhas – acto de alguma arrogância porque pretende definir e fixar o tamanho de algo ou de alguém, e que para além disso negligencia o facto de todos precisarmos uns dias de andar a arrastar um pouco mais, mas noutros temos é de arregaçar bem para não nos encharcarmos. É por isso que algumas calças de mulher têm aquele efeito delicioso da racha na bainha que permite, enfim… que permite…

2.2. Pregar botões – um botão mal pregado é esteticamente deselegante, mas muito mais grave e absolutamente frustrante é um botão que não se desaperte no momento certo. No fundo, o essencial é controlar o tamanho certo da casa e não tanto o aperto do botão; no entanto, um bom decote pode fazer milagres desde que a santa esteja bem segura no altar, claro.

2.3. Meter fechos (nota 1) – - Pois o fecho de correr é algo de natureza bastante espiritual, não sei se se sabia.

Temos em primeiro lugar…

2.3.1. o mecanismo: baseado num esquema de encaixe e desencaixe sem exigir nenhuma lubrificação especial, lembra que toda a clausura é filha dum enamoramento e toda a abertura é mãe dum encantamento. Todo o mecanismo é um bom princípio para libertar o misticismo.

2.3.2. O movimento ascendente e descendente: é outro dos seus elementos constituintes; sem este movimento não há éclair, tal como não há oração sem jaculatória, nem castigo sem palmatória, nem saudade sem memória.

2.3.3. a sonoridade: a zippadela melódica pode não ser o motor dum porshe, mas ao ser feita com aquele arrastamento quase próximo da riffadela duma viola… ai credo até a letra se me enrola.

2.3.4. a pega: tal como todo o espírito compenetrado precisa de ter algum sítio por onde se lhe pegue, sob pena de ficar eternamente suspenso e pela ansiedade vencido, a meio caminho entre o entalado e o escondido

E finalmente…

2.3.5. a transcendência – o que está para lá do fecho é sempre o mais importante, é onde está o fogo inaugural, e é esta a sua característica religiosa e sacramental ; o fecho eclair é sempre um elemento de ligação entre o desejo e a graça, entre o caçador e a caça, entre a picareta e o mineiro, é um valha-me deus a servir de porteiro – mas morto de riso - na antecâmara do paraíso.

(nota 1) o dito ‘éclair’ e não a um outro qualquer ferrolho agressivo e inibidor

[…]

João Atílio (s.d.)

Amores imperfeitos e outros jardins suspensos

Na realidade, quando se entra em Dezembro o ano já acabou. Por isso, os balanços devem fazer-se já, sob pena de se confundirem com os manjericos dos santos populares.

Temos então meia dúzia de Blogs especiais por motivos diversos, dos quais destacaria o principal: leio, mas tenho alguma vergonha.

Cocanha – Visito este local de pós-medievalismo light com bastante disponibilidade de alma, mas agora apenas de forma intermitente pois já por duas vezes o meu filho mais novo estava ao pé de mim e lixei-lhe completamente a noite com pesadelos e valha-me Deus já não tenho idade para muitas noites em branco, nem posso passar os fins de semana no jardim zoológico a demonstrar ao puto que aquilo é tudo inventado por meninos que pararam nas fábulas, não passaram para as aventuras dos cinco, nem apalparam as miúdas na catequese nem nada.

Dias felizes (last-tapes) – De todas as vezes que o visitei pura e simplesmente nunca percebi rigorosamente nada; por isso continuo a visitar, não diria religiosamente, mas com uma regularidade agnóstica e como uma devoção particular – deviam distribuir terços aos leitores, é uma sugestão, aquilo acompanha muito bem com umas avé marias - na ânsia de algum dia alcançar qualquer coisinha que iluminasse esta minha existência falha de magia e inebriamento; o próprio Michaux ali sentir-se-ia um cartesiano.

Je maintiendrai – Seduziu-me de imediato por ver imagens a pulular por todo lado, absolutamente desenquadradas e encavalitadas umas nas outras. Autênticas metástases gráficas. Poucos sítios poderiam mostrar o ministro Gago entalado entre o Kaloi k’agatoi e os ovos Fabergé, sem esquecer os textos da ‘Guerra e Paz’ em francês, a língua original de Tolstoi, como se sabe. Combina o maior descalabro estético desde o chapéu de mme Sampaio no casamento de Laeticia, com o maior equívoco cultural desde que Pacheco Pereira começou a comprar livros de poesia em alfarrabista, mas aguenta-se bem a ouvir o ‘Choo Choo’ dos Artic Monkeys.

Da literatura – É basicamente um blog que me irrita desde o dedo mindinho dos pés até à moleirinha. Tem essa virtude que me é impossível de contornar, sucumbo sempre, comecei por tirá-lo dos favoritos, até cheguei a instalar um programa firewall especial para grandes secas disfarçadas de oásis, mas não foi suficiente, valha-me Deus, tenho uma vida tão boa que se não arranjar nada que me complique com os nervos até Deus me iria castigar, sei lá, ainda algum filho me saía… lampião (foda-se, e não é que uma saiu mesmo!). É o verdadeiro blog com sabor a suplementol.

Estado civil – Eu aqui, reconheço, tenho pena nem é de mim nem do Mexia, que até deve gozar o pratinho com aquilo, eu tenho é pena do pessoal que vai ler aquela coisa como quem vai a uma via sacra musicada pelo tom waits; há gente que vai lá à procura dum sentido para a vida, duma fórmula de problematismo científico-lírico, dum existencialismo pop, e não sabe que está a ser gozado, nem desconfia que do lado de lá está um gajo a rir-se, há uma neura abútrica, um hienismo (não confundir com eanismo, também não quero mal ao rapaz) que se alimenta do complexo alheio, e que palitará os dentes com o nosso olhar terno.

A sexta coluna – é um blog que tentou inventar o minimalismo chic sem citar churchill , recorrendo à formula clássica dos 3M’s : miúdas, músicas e merdas. É uma fusão entre um Haiku e um Sousa Lara. Cansa um pouco ao fim de 3 linhas, mas depois sente-se que fica incompleto só com 2, colocando-o naquele ponto certo e ingrato que são as 2 linhas e meia, que, compreende-se, é muito difícil de acertar. Acabo assim por ter pena dele porque há dias em que se sente que ele até podia ter ido lá, mas fica a parecer uma música dos Killers cantada pelo antony & johnsons.

Luna Park

“Um homem conhece-se pelo seu ponto de embraiagem.”

JB, “Aula de Código (V)”, in Bandeira ao vento, 30 Novembro de 2006

love letter (aka message in a plastic bag)

Cartas de amor quem as não tem

Eu. É triste, mas é verdade. Nunca m’as escreveram. O lado calimérico aponta-me para o imerecimento, o lado arrogante leva-me para a falta de cabimento. A verdade estará no meio: dificuldade em atrair um esforçado mas sentido paleio.

Ora se tivesse de elaborar uma teoria, diria: quem nunca recebeu uma carta de amor é porque deve esconder um grande estupor. Mas como não tenho, apenas retenho: alguém que não escreve mas que ama, corre o risco de se perder nos folhos da cama, de desperdiçar o prémio e fica-se pela fama. Primeiro: isto é realmente foleiro, e soa pior que mal, por isso, afinal, ganho tino e refino: amor de letra é foda da treta, é baralhar-se com o testemunho antes de chegar à meta; engrossei em excesso, retomo o processo: o amor escrito é um sentimento restrito, é um lado selvagem que se tempera, mas que nunca chega a domar a fera. Isto atravessa-me um pouco o coração mas leva-me por associação para o conceito de ferida, que é marca do amor quando se mistura com a vida; assim, para sarar, pega-se em duas ou três palavras banais e toca a andar: se for brasileiro sai aquela musiquinha com cheiro, mas se for português nem saímos dos porquês; ‘porque não me amas’, ‘porque nunca me chamas’, ‘porque sou só eu que te beijo’, ‘se não vou ter contigo nunca te vejo’, ‘eu só penso em ti e tu do-re-mi do-re-mi do-re-mi’. O amor lusitano é pois meio fornalha, meio cigano: ora arde como palha, ora cortejamos ao engano; mas só não se engana quem não experimenta, é como o pesca sem cana e o chá de menta, e um amor bem adornado dum belo palavreado é meio caminho andado para moer moer moer , mas nunca…esmorecer, pois, está bom de ver, nunca ninguém me escreve nada assim, e então, coitado de mim, arrasto-me penosamente, vertendo suspiros sobre caixas de correio, francamente, tanta prata que eu areio, tanto coço atrás, à frente e ao meio, à espera duma frase que me comova, dum advérbio que me leve os modos, e não me digam que ainda vou para a cova com lágrimas derramadas a rodos, e sem uma frase dorida, mesmo que fosse com uma ou outra mentira escondida; ora cartas de amor não tenho, e só não choro baba e ranho, porque o lenço que era para me assoar, ficou a esvoaçar, num adeus sofrido, sorte madrasta, asa que arrasta, mas note-se: sou um querido.

ambrósio, tomei a liberdade de recusar a sua sugestão e preferir algo diferente

Jean Dubuffet (1981). Site avec deux personnages (Psycho-Sites). Paris: Centre Georges Pompidou. (acrílico sobre papel reforçado sobre tela, 50×68 cm)

Pedofideismo

Parece-me claro que um crente (ora mais temente, ora mais temerário) a Deus, por mais ironia pascaliana ou relativismo kirkegaardiano com que banhe a sua carninha, só consegue um churrasco em condições com umas oraçõezinhas ao deitar. Ninguém aguenta ir para a cama com a prova da causalidade enrolada, nem com angústias hermenêuticas, e muito menos com um Cristo histórico entre o jardim das Oliveiras e os desertos da Galileia. Toda a alma que se preze quer sossego, uma fé tenrinha, que deslize que nem um lombinho assado, e quanto muito um picante ou outro para aquilo não ficar parecido com palometa frita e ainda dar para enjoar.

Os evangelistas dizem-nos que Jesus indicava a simplicidade das crianças, e a descontracção dos lírios do campo, como ‘modelo de vida interior’, dando assim uma dica (expressão popularucha para ‘boa nova’) sobre a melhor maneira de adequar a nossa natureza de homo faber-sapiens, com tendência para complicar, à verdade mais fundamental da nossa condição, ou seja: Deus ama-nos e está dentro do nosso coração, e a adesão a esta realidade só se alcança com doses maciças de ingenuidade metafísica e alguns pózinhos de quessefodismo instrumental, até porque os fins justificam os meios, como bem sabemos pelos programas da BBC-vida selvagem sobre o sexo entre lagartos, que nem são filhos de Deus nem nos manuscritos do mar morto.

Ora bem podemos andar à toa com os Plínios, os Flávio Josefos, os marados dos gnósticos, as artroses dos zelotas, as filhas da puta das petroquímicas, os cabrões dos chinocas e a falta de pachorra em geral durante o dia que, à noitinha, com a biografia do Estaline ainda a marinar nos miolos, um gajo quer mesmo é que Deus seja aquela coisa fofinha que nos traz no colinho e que só nos diz para não vermos filmes pornográficos, até porque não se deve andar a alimentar corporações de multinacionais da limpeza a seco.

Cansa-me a dúvida, exaspera-me a indiferença, confrange-me a insegurança, desconfio da ironia, aborrece-me a impossibilidade, e por isso refugio-me naqueles sentimentos que se entranharam no corpinho desde criança, que são os mesmos ainda que me fazem ter medo de pássaros, gostar de queijo, dar beijinhos à esquimó, e não saber viver com os pés frios e a bexiga cheia. Deus entrou na minha vida ao mesmo tempo que o pulmão.

Sou claramente um mamífero a acreditar.

Minha estimada senhora,

Não lhe bastando ter colocado aqui um dragão de língua de fora, numa afronta directa ao momento de alguma ansiedade competitiva que envolve a minha leonina alma, entusiasmou-se, e youtubou aqui o estabelecimento com uma musiquinha pospunkada dos Soft Cell ameaçando a virilidade construída filigranadamente (eu gosto desta expressão, que fazer) ao longo destas semanas.

Espera-se a remissão destas provocadoras atitudes com fotografias de virgens parmigianas, colagens de pintores expressionistas de cariz não suicidário, seguidas de paisagens bucólicas encimadas por versos de sebastião da gama, sendo, no entanto, facultativos, tanto os pôr do sol no portinho da arrábida como as naturezas mortas cubistas.

Em querendo fazer uma série, como é de bom tom, tomo a liberdade, senhora, à falta do ferrero rocher, de lhe sugerir algo que possa reflectir uma alma em constante vertigem de originalidade, a título de exemplo, arranjos de flores ou frisos em art deco.

Respeitosamente, aliás nem podia ser doutra forma,

on behalf of thy (aka the gregorian cabaret)

Soft Cell - Sex Dwarf (Live)

Liedson

Custa-me que o principal assunto que me preocupa não esteja também a preocupar a generalidade das pessoas. Não sei se será falta de atenção, se será deslumbramento com as iluminações de Natal, ou andam todos a decorar poemas do cesariny- cesarine como diria o nosso Eanes – ou a discutir alternativas para o TGV (Trauma das Grávidas Voluntárias; atenção, um flagelo! uma mulher quer ter logo o filho às 10 semanas porque já não aguenta com as costas, já tem o enxovalinho pronto, tem saudades do período e assim, e ninguém lhe deixa, acho que nem em Badajoz), não sei, mas não vejo ninguém realmente preocupado com a falta de golos do nosso Liedson, acho que se chama mesmo insensibilidade; chega a dar-me, também tenho de reconhecer, se bem que é mais com after-shaves e azeitonas de elvas.

Para além de o sentir triste por se ver acompanhado por aquela dupla de artolas que mais parece uma colecção de armações da multiópticas para maricas ‘Alecsandro & Bueno’ - que quase me fazem sentir saudades do Spehar ou do Paulinho Cascavel – o rapaz não está a marcar golos, o rapaz está a falhar golos que já passaram bem as 10 semanas, e ainda para mais num ano que parece de benzedura para toscos - atentem na performance irreal dum tal de Postiga que parece saído dum conto de natal, e até o Manel Pinho acho que se vai aguentar até à penúltima trinchadela do peru (na última a cozinheira vai hesitar muito onde acertar).

Reparem que ele não é um Nuno Gomes, que tem o seu estado natural a ajeitar o cabelinho à volta da orelha e a rezar para que os centros do Nelson lhe acertem na esquina da nuca, ele joga mesmo à bola, ele saiu de repositor de supermercados directamente para marcar golos, ele deixou uma carreira para trás, é praticamente como o Armando Vara na banca de retalho.

É evidente que o Papa está na Turquia (já começaram a sair caricaturas, ou não?), é evidente que os espiões russos se andam a alambazar com raticida, é evidente que o McEwan se andou a inspirar na Lucilla (tem nome típico ovelha clonada, ou chimpanzé astronauta, por sinal) – para quando um Abel Mateus para o plágio? – é evidente que Prado Coelho está a ficar velho, mas grave grave é o Liedson andar a ficar parecido com a ministra da Cultura e o ataque do SCP mais parecer uma mistura entre o museu berardo e a vereação da CML. Também já estou a ficar vereado! O Liedson pode perfeitamente ter tirado os golos da agenda e ter lá posto valores, princípios, sei lá, o tipo se calhar agora até é democrata cristão, mas foda-se não me está a marcar golos, caralho, e vêm aí os cabrões dos lampiões e não vejo ninguém realmente preocupado, só falam de acessibilidades e do problema cultural da Europa. Daqui a pouco o Lobo Antunes publica uma correspondência secreta com a Inês Pedrosa e o Rodrigues dos Santos e depois é que eu quero ver como é, se o gajo não marca golos até lá. Já não se sabe distinguir o que é importante; não tarda fundo uma minoria ética.

ong

Luna Park

“o amor é um pouco como a fé. ou se tem ou não se tem. não o amor e a fé, mas a capacidade ou a possibilidade de lhes aceder, de ser por eles ‘transfigurados’”

f., in “um amor de bond”, Glória fácil em 27 de Novembro de 2006

Todos temos um bocadinho de Agustina B. Luis dentro de nós

No público leio que Maria José Nogueira Pinto depois de dizer que Sócrates não tem uma ‘agenda de valores’ (adoro estas expressões, mas ‘homens descascados de ideologias’ também não está nada mal) remata dizendo que o governo nunca lhe ‘pediu para vender a alma’. Ou distraídos, ou inconscientes mesmo; certamente uma consequência dessa negligencia socialista em se fundamentar num conjunto de valores devidamente certificados por anos e anos de bem-fazer ao próximo, filhos do jacobinismo, enteados do materialismo dialéctico e finalmente adoptados como bichos de estimação do capitalismo selvagem. Ora o governo, que tem tanto dinheiro mal gasto, (atrasava-se aí uns quinze dias o plano tecnológico), bem podia deixar-se de arrogâncias e forretices e arranjar algum para comprar a alma de Mizé Nogueira Pinto; não só ganhava uma aforista descomprometida (‘quem exerce um poder moderador tem de o exercer moderadamente’ – género: o verde seco fica sempre bem com o grená), como uma guerreira desinibida, (‘quando é preciso abrir um conflito abro até porque estou mais livre para isso que ninguém’ – é também o lado saca rolhas que nunca viu uma carica) como uma maruja convicta, melvileana até, (‘nunca saí de barco nenhum na vida’, mas que por acaso até entra um pouco em contradição com ‘gosto de laços e detesto nós’, registe-se, mas uma grande alma forja-se nestas pequenas contradições, já se sabe), sem falar do seu lado narciso-mirandico mas em chanel style (‘o grande capital desta cidade são as pessoas e não os edifícios’ - apesar do primeiro ser necessário aos segundos para obter os terceiros, salientaria) e do lado visonário (‘o meu partido tem muita gente’ – já lá vai a geração táxi, claro).

Sócrates, tem ali uma amiga para a vida; é só comprar uma agenda nova com os nomes dos santos.

‘O vale dos Arménios’ (*)

Num dos catálogos editados por alturas da exposição de Arshile Gorky na Gulbenkian nos anos 80, no texto de apresentação (escrito pelo seu sobrinho) retive-me nesta frase: ‘É um dos poucos artistas cuja vida nada fica a dever à sua arte…’. Hoje no ‘público’ uma das páginas dedicadas a Cesariny tem como título: ‘viveu à altura da obra e a obra esteve à altura da vida’.

Tendo eu para mim que um poeta se faz com a morte, como mais nenhuma actividade - tirando a de coveiro e florista, claro – e que a vida é cada vez mais coisa para ‘decoradores de alfabetos’, viciados em low cost e pauliteiros sem miranda, chego rápido à conclusão: passo bem sem ‘vidas’. A. Gorki quando se enforcou terá deixado escrito: ‘Adeus Meus Queridos’, revelando que da vida, por mais intensa que tivesse sido, apenas deixava os seus queridos; a vida mede-se pelos nossos queridos, não pelos nossos actos. Não tarda cito o Sto Agostinho ou o Erasmo, ou ainda como uma apple strudell, ou desenho uma roda dentada a par dum casulo, ou assim.

(*) Título dum desenho de Arshile Gorky. Daqueles que o surrealismo não pára de imitar.

Folclore, ganzas & pão de mistura

É bom que se arranquem uns cabelos por causa desta cegada da festa da música, sim. Todos sabemos que, não havendo dinheiro, a possibilidade de haver palhaços vai diminuindo e só por essa razão a discussão em causa quase poderia ficar arrumada. Mas falta o quase.

Temos de considerar que o espírito do ocidental médio – directa e indirectamente, advertida ou inadvertidamente – foi-se construindo muito à conta de megalomanias absurdas, de excentricidades criativas, a par de best sellers, blockbusters e outras la-feriadas afins; vaidades a par de contabilidades; rinocerontes bebés alimentados a biberon, lado a lado com fiscais de finanças a somar facturas de restaurantes. Encenações de Wagner e roupa cagada com algodão doce.

Não há uma fórmula para ‘enriquecer o espírito’, como não há uma fórmula para nos tornarmos ‘melhores pessoas’, ou para aguentar um governo socialista sem ficarmos todos com cara de parvo ao fim de poucos meses, mas não é a ver os telejornais com toda a certeza. Quer se pretenda privilegiar mais o património , ou mais a bruta criatividade à solta, é claro para todos que o retorno de muitas actividades ditas ‘culturais’ não se pode medir com os mesmos critérios duma ida às urgências, ou dum picnic em segurança no bairro da cova da moura; como um troço de uma scut em miranda do douro não joga na mesma equação duma circular a odivelas. Agora uma coisa é certa: já não há continentes para descobrir se nos deixarmos ir na corrente ou ao sabor dos ventos. Ora o paradigmático exemplo da ministra da cultura faz uma barata tonta parecer-se a um elefante. Podemos trocar metade dos ministros por uma folha excel e sempre pode sobrar para meia temporada lírica que ao menos ainda nos fará sonhar durante umas horas que não somos de cá.

O pior estado em que pode viver uma sociedade ‘civilizada’ é quando alimenta serenamente esta imagem sobre o exercício do poder político: ‘eles estão a fazer o que deve ser feito’.

É este o sinal de que o governo está a ser entregue a uma pandilha que combina bananas com lunáticos e os governados estão a tender para uma ‘espasmaceira’ de flatulentes ou obstipados. E hoje cheira-se esta podre sensação a entranhar-se em demasia, mesmo que não se declare, nas mais variadas cabecinhas. Vive-se a lógica do ‘tem de ser’, sem a tanga, mas com a pretensão dum atordoamento geral em torno das ‘’medidas inevitáveis’; danças populares com folhos em papel de fantasia e xanax levemente comparticipado é o melhor que se pode arranjar até ter o país endireitado, é esta a mensagem que estamos a acolher no nosso colinho de meninos mas agora avisados que não há dinheiro para o coro. ‘Dêem-lhes referendos’ coloridos é a mensagem do novos padeiros de são bento.

E agora vou continuar a ler a biografia do Estaline.

Luna Park

“Que estranha fragmentação entre a emoção e a realidade será esta que nos faz reconhecer a morte anunciada no próprio fôlego da mais inflamada jura de amor, que nos cega perante as evidências…?

Já sei porque é que os anjos não têm sexo!”

Da Infalibilidade do Previsível, in “Um crânio no poste”, 4 de Outubro de 2006

(un)biased

Protestólicos e Cantantes

Volto ao apaixonante tema. O Cristianismo ecuménico-institucional devia alimentar ainda uma maior amplitude creditícia em vez de estarem sempre a tentar encontrar pontos de união que nem costureiras amestradas. A concorrência doutrinal é uma coisa boa; há pessoas que se dão melhor com um cagaço apocalíptico, outras com um Deus misericordioso em cada esquina, outras com um Deus tão fundo lá no coração delas que quase nunca chega às unhas, nem aos dentes, nem aos outros órgãos mais periférico-pendentes, não há nada a fazer, o Criador ‘pensou-nos e fez-nos’ mais variados que uma boa salada russa, mais mistela que os cogumelos que a minha irmã começou a fazer quando se casou (e, portanto, a primeira vez que entrou numa cozinha por moto próprio e com um mínimo de provas a dar a terceiros; sim miúda, se leres isto, ficas a saber que me traumatizaram tanto como a primeira vez que li os teus sublinhados nos livros do Desmond Morris).

Quem vai a uma missa católica (a única que eu frequento, saliente-se, como ressalva epistemológica) encontra a maior diversidade de espécimes acreditantes desde a cena dos sermões da montanha na versão monty python. Ele é o pessoal que acabou de sair da cama e foi directo para a igreja, ela é a gaja que se vestiu de propósito e verteu todo o santo frasco de perfume mais parecendo um sacrário com pernas, ele é o tipo que não tira os olhos da miúda da viola, ela é a velha que fez madeixas à pressa (há que alimentar a minha clientela de leituras cabeleireirísticas), ele é o compenetrado (palavra mais sodómica que babélica por sinal), ele é o arrumador à espera que aquilo acabe depressa, ele é o pai de família a fazer a boa acção da semana com os putos às cavalitas, registe-se, no entanto, que cada vez se vêem menos rapazes vestidos como o blog da Inês há uns dias (talvez seja até por isso que as miúdas interessantes se andam a afastar do reino da Deus) no fundo aquilo é um fartote de gente tão diferente, que Darwin nunca conseguiria definir um padrão para a selecção da espécime ‘crente católico’, nem que incensasse um pia benta cheia de tartarugas.

Geralmente um tipo é católico por tara. Acredita porque acredita, ouve padres a dizer as maiores banalidades porque ouve, põe-se de joelhinhos porque põe, bichana umas palavras na maior parte das vezes sem tomar a mínima atenção porque faz assim desde pequenino, remói-lhe a puta da consciência por coisas que a outros os leva a ir beber umas cervejolas, enfim um rol de criteriosas características que, geralmente, depois resumem (e resumo eu, porque me incluo) explicando que é por amor, mas que lá por dentro sabem bem que também é uma ganda borradela em ir para o inferno, combinada com uma ausência de alternativas que garantam um espírito saudável sem excesso de comprimidos ou álcool. Sem a vida eterna, parecemos todos uma junk bond a olhar para um certificado de aforro. Essa é que é essa.

Como se constata já perdi o fio da meada a esta porra - deverei levar mais uma advertência formal pela madame que enfiou aqui a Salomé, avisando-me subliminarmente que eu também me chamo João – mas recupero ainda a ideia inicial, porque a havia, saliente-se: os protestantes (calvinic style) crêem num certo determinismo salvífico, mas no íntimo, desejam é que Deus os oriente e ajude a safarem o deles, e os católicos (origenes style), que acreditam na especial mais valia do seu esforço pessoal, e no perdão e assim, lá no íntimo sonham é que Deus Nosso Senhor os tenha escolhido para pajens na Sua corte celestial. Moral da história, a união faz-se logo no egoísmo próprio de toda a relação religiosa – pode-se acreditar em matilha ou em rebanho, mas morremos eremitas. E aviso já, eu cá, se for preciso para salvar a almita, até danço o fandango a recitar os salmos para o grupo folclórico dos adventistas alzeimerados de Caxias, é que nem precisam de fazer nenhum sínodo de conciliação, nem pagar-me com preservativos benzidos. Isto falta é uma carta apostólica sobre os drive-in, o sexo tântrico, a espessura do papel bíblia e o acto de assobiar as músicas (interiormente, note-se) dos arcade fire no momento da comunhão.

de qui donc a-t-il parlé? (*)

“Salomé” (pormenor) - Alfred Stevens, 1888, M.R.B.A.B., Bruxelles

(*) Oscar Wilde - “Salomé” (1893)

Quadratura do círculo em directo I

‘Há um programa que separa as águas’ diz o genérico de apresentação. Ora o prémio Moisés do Ano vai para…

Quadratura do círculo em directo II

Lobo Xavier lembrou-se de Jorge Sampaio. (Devem estar a perder share para a RTP memória) Pacheco Pereira hoje não traz gravata. Lobo Xavier está com as mãozinhas como uma professora minha de ciências da natureza no Pedro Nunes e diz que Cavaco tem ‘problemas de tempo e forma’. Drª Maria, cuide-se, vai sobrar para si. Escrevo rápido mas não consigo apanhar estes gajos.

Quadratura do circulo em directo III

Sobre a gravata de Jota Coelho não me pronuncio por causa das buscas aqui ao blog, (se bem que ‘exaustor’ continua líder destacado de temas buscados). JC adianta que Ribeiro e Castro foi mais inteligente que Marques Mendes; Pacheco avisa que está irónico; o cameraman até tremeu. Coelho põe o dedo em riste à Portas, mas como não tem botões de punho não dá o mesmo efeito. Até agora o tema continua irrelevante e a condizer com o proigrama em si. Atenção: Coelho avisa que Santana Lopes fez profecias iguais às de Pacheco Pereira. Não sei se é aquela coisa dos vasos comunicantes.

Quadratura do círculo em directo IV

«O meu lider já percebeu», afirma PP, mas confirma-se estar de manga curta o que fica notoriamente foleiro! ALX aparenta melancolia, e é acusado por PP de ‘o estar sempre a traduzir’ , ora graça moura há só um. O tema continua a ser Cavaco mas eu por acaso acho que o tipo até já foi eleito (ou será que me escapou algo). JC diz que PP lhe cai mal, mas ALX diz que houve entre os dois sorrisos de alguma cumplicidade. Eu cá não m’acredita.

Quadratura do círculo em directo V

PP ficou chocado com uma critica que os PS’s fizeram a Carrilho. (Chocado quer dizer com olhar de choco, note-se) ALX diz que não se pode exigir a Mizé Nogueira Pinto coisas que vão contra os seus (dela) princípios - mas depois não avisou a quem é que se podia pedir isso - e afasta a ‘ciumeira’ como leitmotiv de Mizé; PP diz que os problemas da câmara de Lisboa vêm do tempo de J Soares (que já não era lembrado no programa desde o episódio elevador do Martim Moniz ou do Jonas Savimbi). Atenção, atençããão! ALX acusa PPereira de ter profetizado que Portas voltaria para entrar na estratégia de aproximação do PP ao PS. É inveja das gravatas do gajo, só pode. Mas JCoelho atalha cerce (não confundir com circe) e diz que são precisas é lideranças fortes e que serviu com muito orgulho Guterres (ninguém se riu… deve ser sinal que o cachet já não é o que era). Foda-se já acabou! Nota final: não falaram de Barroso!!!

Um jogo de bola tem de facto muito mais para comentar.

Quadratura do círculo VI (rescaldo)

Em regra estiveram muito bem, chalaceiros inclusivé; o moderador, uma fusão entre o J. M.Teixeira e o padre Borga, acho que bocejou duas vezes e sorriu três, o que o coloca a meio caminho entre uma freira e um espectador do teatro da cornucópia, mas no geral não comprometeu, é uma espécie de Custódio nos dias em que bebe compal light antes dos jogos. Pacheco ganha pontos sem a gravata mas compromete depois com o deficit de punho engomado; julgo ser também evidente que perde credibilidade profética se estiver demasiado penteado, pois o seu lado de Isaías aparece um pouco perdido na ondulação salomónica da sua peculiar correnteza de pensamentos. Lobo e Coelho, com posições invertidas nos votos daquelas que têm na cadeia alimentar, estiveram um pouco em regime de peri-enamoramento, o que poderá indicar uma ida próxima de Coelho ao Rosa e Teixeira, dado que Xavier se tem mantido belmiricamente afastado das tocas do poder. Resumindo, faltou falarem da maquilhagem de Segolène, do TBLSPTVSTUSVPTS, aquela coisa da gramática nova, e do regresso de Barroso ao aquário Vasco da gama. Mas pode-me ter passado alguma coisa, terem falado do passeio dos gajos fardados ou assim, porque o meu filho mais novo não adormeceu à primeira e tive de ir lá afirmar a minha autoridade por três vezes.

Serviço público

The Global Oh!

Para mais informação - porque todo o contributo para a Paz é relevante e imperdoável a abstenção de tal dever cívico - GlobalOrgasm Blog

Arredondando o eu e distribuindo vírgulas sem casas decimais

Já fui casuístico, já fui silogístico, já fui inclusivamente concatenador de vontades e, mesmo nunca tendo deixado de ser quessefodístico nem punheteiro de verdades avulsas, hoje sou cada vez mais coçamascostístico de opiniões avalizadas e vaselinador de interesses.

Aliás, se não, reparem nos temas que trouxeram, ontem, algumas almas dispersas, e vagueantes, até aqui:

‘creme barral’ / ‘eucumenismo’ / ‘luna park’ / ‘filoctetes’ / ‘a percepção estereótipo’

Tornaram-se pessoas melhores, certamente, não desfazendo, claro, nas que, no dia anterior, cá tinham vindo procurar as melhores ‘formas de fazer madeixas’.

Mas isto lembra-me, é, tudo um pouco, a nova forma socialista de governar, combinado com o título do livro do Santana Fantasma Lopes: mais vale uma percepção na mão do que duas realidades a voar.

Actualização: mas hoje as buscas a ‘ferro e tábua de engomar’ também não estão a correr mal.

Luna Park

“Os anos são degraus, a Vida a escada. / Longa ou curta, só Deus pode medi-la.” - Sophia de Mello Breyner Andresen

fiction rule #2 - code, don’t mirror

Spreads de barro

Eis que, sem tema, o sarcástico e virulento cronista se aproximava da folha nua, apenas sabendo que tinha de arruinar a reputação de alguém. Ninguém tinha direito ao bom nome, isso era coisa para gente de personalidade fraca e mentes suburbanas, que precisam da imagem para agradar ao patrão, ou para foder a patroa, e assim ele tratava de elevar alguns eleitos a esse altar ‘dos de quem dizem mal’. Hoje sentia necessidade de um delito sexual, poderia mesmo ter de incluir um filho fora do casamento, seria bem disfarçado, claro, apareceria como uma hipocrisia de costumes, um conflito de mensagens, mas seria um rombo definitivo no casco. O cliente tinha-lhe de facto pedido: «faz-me a folha, estou farto de que me digam que sou perfeito de mais para ser verdade, quero os meus vícios autenticados, quero chafurdar na minha própria lama».

Pela primeira vez hesitou, pensou se não seria suficiente apenas um pequeno delito fiscal, uma vendedora de sexo ocasional em forma de retenção na fonte alternativa, mas o pedido tinha sido expresso e claro: «quero sentir aquele horrível sussurrar calunioso nas minhas costas». Estava sem escolha, e como não tinha esse dom especial para doirar pílulas, começou por enquadrar o tema num arredondamento irregular de taxas.

Ele teria pegado numa taxa de juro ainda novinha e vinda das berças, acrescentara-lhe um spread discreto com mangas a três quartos, e tinha-a posto a render como bibelot num certificado de aforro de 3 casas assoalhadas ali para os lados da praça do chile. Ela afeiçoou-se ao bem bom, mas sabia viver sem dar muito nas vistas; pagava em capitalização composta com majorações extra de três em três meses, e ia lendo revistas sobre ejaculação precoce e como tirar vantagem de posições minoritárias. Para taxa de juro até foi ficando benzinho com a idade, ia conseguindo manter-se discreta, fez apenas uma amizade superficial com umas call girls, mas nada que a comprometesse ao ponto de se tornar refém duma obrigação convertível. Até que um dia se enganou na contagem dos dias e veio-lhe um prémio de reembolso inesperado. Mas geriu bem a coisa e não houve degradação do capital investido; dedicou-se de corpo e alma aos cuidados do pequeno project finance e apostou numa nova maturidade. A vida prosseguia, o spread ia dando, uma ou outra abébia à autoridade reguladora chegava para a manter entretida e mesmo satisfeita, tudo parecia correr bem e como explicação mantinha-se suficiente a clássica: és filha dum banco central que nunca te deixará ficar mal. Mas a partir de certa altura a consciência começou a pesar, juntaram-se os rebates com os descargos, e havia que lhe contar a verdade: não filha, tu serás uma taxa fina, nunca mais precisarás de arredondamentos às escondidas, e terás um spread com estudos, de boas famílias, que tomará conta de ti às claras, por amor, e nunca te trocará por uma euribor qualquer.

Mas o texto pareceu-lhe demasiado parabólico; nem toda a gente iria perceber o crime, alguns até se desvaneceriam com a candura lírica, outros pensariam ainda que se tratava dum epitáfio metafórico ao Friedman – o tipo que tinha inventado o arredondamento da própria massa monetária – e não faltaria quem, movido pela curiosidade, ainda fosse incomodar a moça com propostas de spreads alternativos, pois ela ainda estava muito bem conservada para a idade.

Não estava nos seus dias, o fúria do acinte tinha-se deixado vencer pela fábula, e já não conseguia descobrir caminhos para que o castigo implacável da má fama pudesse avançar a seu bel prazer. O cliente queixou-se, «assim nem à putas dizem que fui», viu a fama de matador a desvanecer-se, perdeu uma encomenda quase certinha dum secretário de estado que queria ir para a administração duma empresa de seguros e acabou a escrever romances históricos sobre a defesa do consumidor e os emolumentos nas conservatórias. Um dia descobriu-se que tinha vivido com uma taxa bonificada sem que ninguém soubesse.

Nova encigolbédia do reynanimal em fassiclus menstruais.

Sai próximo das luas novas.

(e foi então esta a forma aligeirada que eu arranjei para contrariar a mais famosa verdade cientifica sobre o comportamento humano: a cruel interferência das traiçoeiras fases da lua)

Hoje serão quatro exemplares da família dos bloguídeos. Espécie caracterizada por cartilagens sensíveis, omnívora, guelra oleada, penugem caduca e amante de calduços na nuca.

As blosgas – animal de escrita quente e despreocupada, gosta de apanhar solinho no lombo mas qualquer fresta lhe serve para se enfiar e refrescar as ideias mais íntimas. Aproveita as superfícies especialmente rugosas para se coçar e desliza bem nas paredes estocadas em tromp d’oeil. Acasala em regime de time-sharing.

Os blogamaliões – animal de escrita pegajosa, com mudanças de tonalidade consoante a correnteza hormonal. Piscam o olho em todas as direcções mas depois acasalam em grupos seleccionados pelo cheiro. A amamentação é servida já com adoçante, contudo não se aconselha mexer muito porque pode coalhar.

As blorbletas – animal de escrita crisalizada, vivem metade do tempo pendurados e outra metade a esvoaçar, mas transportam uma constante nostalgia da fase larvar. Na ponta da curiosidade apresentam um arredondamento que lhes permite distinguirem-se das traças melancólicas, mas revelam-se viciadas em publicidade caleidoscópica. Acasalam pelas regras da feitiçaria e segregam aos pingos.

As blombrigas – animal de escrita visceral e dorida. Contorce-se por táctica e tonteia por destino. Finge serpenteamento onde apenas há uma luta entre a mucosa e a fibra, e reproduz-se por mimetismo. Acasala ao sabor do vento, copula em espasmo fino e gosta de se emular a deuses de porcelana.

Luna Park

“Os únicos alheios ao sexo são os anjos e de momento não conhecemos nenhum.”

Blog “Sexo”, El Mundo, 3 de Novembro de 2006

fiction rule #1 - show, don’t tell

Inside blogaring

Fui finalmente admoestado de forma formal, e por quem de direito, pelo excessivo fantasiamento e perca do controle da escrita aqui neste estaminé. Demasiadas ideias a pairar na mesma frase, algumas inclusivamente contraditórias e a piscarem o olho umas às outras, trocadilhos de efeito duvidoso, se não mesmo duma previsibilidade cansativa, alguma ordinarice decadente e forçada, deambulação por temas onde não devia meter o nariz por evidente incompetência, alheamento ao ridículo, misturar Deus com miudezas - a roçar o panteísmo marialva, com heresias não autenticadas - enfim um rol de pequenos delitos que seriam suficientes para uma domiciliária criativa a pão e água. Estilo descuidado, foi ainda deixado subentendido, e foi igualmente sublinhada uma certa falta de pachorra para acompanhar textos que depois desembocam sempre no chamado lugar nenhum (a versão caseira e cruzada do ‘ninguém’ shakespeariano do ‘nowhere’ peri-existencialista, contudo). É uma tristeza, no fundo; ao que um homem chega só para ter de aliviar o bolbo raquidiano à base de verve desconchavada por falta de jeito para montar estantes e prateleiras em carvalho francês. A escrita - para além de efeminar o homem, como está cientificamente provado – ainda nos leva a fazer figura de filhos bastardos da imaginação, fruto dalguma noite acalorada que ela teve com um pirata do mar da palha enxertado em cowboy do elevador da bica.

Alberta, filha, e se fosses escrever romances a meias com o Rodrigues?

Ontem o telejornal do canal 2 terminava com uma reportagem sobre a inauguração da exposição do Amadeo Souza Cardoso na Gulbenkian. A apresentadora, uma tal de Alberta, mas com um olhar relativamente fechado, ia fazendo carantonhas ao comentar uma breve entrevista com Julião Sarmento (o chamado pequeno momento de reportagem) em que este afirmava que se inseria naquele ‘grupo’ de artistas que ‘pinta essencialmente para os outros artistas’. A dita apresentadora, paga certamente ao bocejo provocado pelos seus dotes de mímica carnavalesca, quis deixar no ar – eu sou muito bom a saber o que vai dentro da cabeça dos outros, sim – que o pintor mostrava um elitismo criativo despudorado, tendo até deturpado uma frase dele, ao insinuar que o homem teria dito explicitamente que ‘não pintava para o comum dos mortais’. Mas até podia ter dito; um gajo que pinte para o comum dos mortais é basicamente um parvo. No entanto o que Julião Sarmento estava a tentar querer dizer, mas sem falsas peneiras, e até a fugir um pouco à resposta de ocasião, era que pintava essencialmente a pensar no que iriam pensar os seus pares, aqueles que de facto têm um olhar mais ‘exigente’ (que não significa nem melhor, nem mais elaborado, nem mais importante) e que ele considera como críticos e avaliadores (para o bem e para o mal). A condição de artista (plástico) - que está nos antípodas do que eu faço note-se - vive dum adequado elitismo de conveniência, ora desligamento, ora afronta, ora mediocridade camuflada, que não será condição de sucesso, mas é uma táctica como outra qualquer. Aliás como o corporativimo, ou ‘mais vale dez notícias na mão do que uma ideia a voar na cabeça’, que caracterizam e fazem sobreviver o jornalismo médio, a par de, obviamente, cada vez falarem mais uns para os outros, porque o comum dos mortais já prefere o Goucha ou a Furtado. A ignorância jornalística, a leviandade com que rotulam, apresentam ou insinuam os factos, dissimulando-se numa flácida agressividade que querem vender como coragem, é uma marca confrangedora dos dias que correm. Sim, os jornalistas têm muita culpa.

compensação (a lei)

Eucumenismo, tucumenismo e elecumenismo

Hoje leio no Público que, a propósito dum tal de diálogo (Guterres&Melicias free, ao menos valha-nos isso), bispos católicos e anglicanos referem-se aos principais temas que aparentemente os afastam, depois de já sanadas outras miudezas teológicas; são eles a ‘ordenação de bispas’ e os ‘pastores homossexuais’, sic. Penso que só o encanto destas fantásticas expressões bastariam para afastar qualquer um, mas adiante, quero mesmo correr o risco de me meter na conversa.

O mundo, pelos vistos, anda baralhado por causa do papel que nele desempenham as gajas e os paneleiros, a par dos terroristas e dos pedófilos, (resolvidos que estão os problemas existenciais dos fiscais das finanças e das putas, claro). O que divide efectivamente hoje as pessoas será então : os pedófilos e os terroristas devem ser mortos com um ferro em brasa enfiado no cu, ou basta serem assadinhos no espeto com picante e açafrão; ou então, deve uma gaja gorda e vesga, mas mirrada de mamas, poder dar a extrema-unção a um tipo que ainda poderia dar uma foda em condições, ou é preferível ser um panasca a fazer-lhe as persignaçõezinhas na testa com a outra mãozinha a fazer um ‘L’ invertido?

Penso que vamos pois no caminho certo; são de facto estes os problemas essenciais dos dias de hoje, tanto mais que o Narciso Miranda nem foi eleito para aquela coisa dum tal de secretariado do PS. [e o Vara, pá!? Continuam sem falar do Vara, ou sou eu que ando distraído], o Bottiglione passou a usar preservativos com sabores, e a Mónica Lewinski mudou de empresa de limpeza a seco.

Mas back to basics; a exegética cristã (principalmente a católica) diz-nos que o verdadeiro templo de Deus é o nosso coração; e o mais giro é que esta, encantadoramente simples, é a verdade religiosa mais fundamental e revolucionária da nossa condição. Ora a dona Reforma e a sua prima do Contra fizeram deslizar este ‘ensinamento’ e focaram-nos no aparvalhamento literário, nas disputas sem fim entre liberdades e graças ( género: o melhor serão os carrinhos de choque ou os carrosséis?) ou entre moral e consciência (género: o melhor será uma boa mesada ou uns avós ricos e babados) e ainda somos todos filhos dessa sacanice guttenberguiana que permite desde os folhetos de promoções do toy’sRus, até aos editoriais do arq. Saraiva, passando pela Lux woman e pelos jornais da paróquia com vendas de t’shirts a favor da reparação do soalho da sacristia. (God forgive me, i’m a sinner, eu sei, but às vezes m’aguento)

Geralmente quando católicos e protestantes se põem a falar de harmonização canónico-táctica (mas os tais de fiéis continuam a hormonizar alegremente, é o que vale) apetece enviá-los para um paraíso fiscal a tratar dos mecanismos de deduções à colecta; mas também quando se põem a trocar galhardetes teórico-irónicos, a brincar aos sarcasmos finos, treinando formas elaboradas de ver o mundo, a carne e o espírito, e ajeitando figuras de estilo literárias, parecendo saídos duns Comics já amarrotados de tanto uso e com algumas auréolas de esperma derramado, apetece perguntar-lhes se acreditam mais num Deus das entrelinhas ou num inconsciente salvo pelas fadas madrinhas.

Mas eu penitencio-me de pronto pelas acusações acima expostas; o ‘contraditório intra-teológico’ (só para usar uma expressão assim tal e coiso) é uma distracção que deve ser acarinhada, tal com o estudo das aberturas caucasianas no xadrez (deve haver de certezinha) ou o efeito terapêutico do creme barral nas estrias pós parto; julgo mesmo que se deveriam instituir as olimpíadas teológicas em que, por exemplo, os meninos do 15º ano da catequese das doroteias disputariam uma viagem à terra santa com os meninos da secção baptista nº XXV do bairro da Estefânia (espero que ambos não existam) com base na discussão sobre o efeito cruzado entre a água benta e a transubstanciação, e os vencedores iriam à final com os ortodoxos maronitas das Seicheles que por sua vez tinham deslumbrado a dissertar sobre o papel da iconografia associada à inclinação do dedinho mindinho de Sta Mº Madalena nas pinturas da Paixão e a sua repercussão na evolução do dogma mariano da Assumpção aos Céus. Chiça, agora até me cansei.

Bem, resumindo, falta claramente um novo concílio, uma coisa assim em bom, patrocinado pela Coca-cola light e pelas sopas da Mc Donald, com directos in situ pela Sónia braga ou uma daquelas jornalistas novas de cabelinho escorrido, negro e casto, convidados especiais, tipo prof Marcelo com um chapéu bordado das carmelitas, e microfone aberto para inspirados e cépticos profissionais, fanáticos da crença e incondicionais da indiferença. A teologia também deve ter a sua rua organizada.