Minha querida Nossa Senhora do Caravaggio
Queria dizer-Te que estou um bocadinho à rasca que tu me castigues a mim e aos meus meninos por eu ir para o Chelsea ganhar tanto dinheiro, e, para cúmulo, o mais parecido que lá há com um santuário é aquela coisa de Stonehenge mas que nem tem sítio de jeito para um gajo se ajoelhar. Mas, prometo-te já, com a minha alma mais pungente que a franja do Nuno Gomes, que se amanhã ganharmos à Alemanha dou todos os meses 200 libras para o aquecimento central das capelas mortuárias da diocese de Birmingam e, se enfiarmos mais de três com um golo de penalty do Ricardo, fica já combinado que vai haver picanha tenrinha na mesa do Bispo durante toda a semana santa. Podes também ter a certezinha que vou acabar com a miséria, a violência e a macumba no Brasil, e que, no Carnaval, por cada filha de Eva que mostre as maminhas eu ofereço em expiação um terço de madrepérola às carmelitas de Ibiza. Que o demo me depile já o bigode a sangue frio se não foi por causa das alminhas do purgatório e pela salvação de todos os anglicanos de bom coração, que eu aceitei este sacrifício de ir para a missão do irmão abramovitch, que o Senhor lhe mantenha os santos poços sempre a espirrar que nem o ronaldo com a nereida nos dias de folga. Portugal é um pais que Te adora, Tu própria já lá aterraste numas azinheiras, e também sabes que esta vitória é muito importante para eles, eu até cheguei a falar com o irmão abramovitch para saber se ele tinha lugar para mais 10 milhões, mas ele disse que quando o petróleo chegasse aos 300 por barril isso talvez fosse possível, mas para já só podia levar o Deco, foi pena, mas Tu és testemunha que em primeiro lugar eu pus sempre esta pátria que me acolheu que nem uma lágrima num quadro do Murillo. Permite-me então, minha Mãe do Céu, que mandemos os alemães para o caravaggio, e que o rabinho deles arda que nem a virilha dum maratonista com os calções largos e molhados. Que a corte de anjos Te Glorifique em trivela, e me encha a boca de sabão e os olhos de ramela, se não Te falo do fundo do coração, sempre teu, pecador prenhe de arrependimento,
Queria dizer-Te que estou um bocadinho à rasca que tu me castigues a mim e aos meus meninos por eu ir para o Chelsea ganhar tanto dinheiro, e, para cúmulo, o mais parecido que lá há com um santuário é aquela coisa de Stonehenge mas que nem tem sítio de jeito para um gajo se ajoelhar. Mas, prometo-te já, com a minha alma mais pungente que a franja do Nuno Gomes, que se amanhã ganharmos à Alemanha dou todos os meses 200 libras para o aquecimento central das capelas mortuárias da diocese de Birmingam e, se enfiarmos mais de três com um golo de penalty do Ricardo, fica já combinado que vai haver picanha tenrinha na mesa do Bispo durante toda a semana santa. Podes também ter a certezinha que vou acabar com a miséria, a violência e a macumba no Brasil, e que, no Carnaval, por cada filha de Eva que mostre as maminhas eu ofereço em expiação um terço de madrepérola às carmelitas de Ibiza. Que o demo me depile já o bigode a sangue frio se não foi por causa das alminhas do purgatório e pela salvação de todos os anglicanos de bom coração, que eu aceitei este sacrifício de ir para a missão do irmão abramovitch, que o Senhor lhe mantenha os santos poços sempre a espirrar que nem o ronaldo com a nereida nos dias de folga. Portugal é um pais que Te adora, Tu própria já lá aterraste numas azinheiras, e também sabes que esta vitória é muito importante para eles, eu até cheguei a falar com o irmão abramovitch para saber se ele tinha lugar para mais 10 milhões, mas ele disse que quando o petróleo chegasse aos 300 por barril isso talvez fosse possível, mas para já só podia levar o Deco, foi pena, mas Tu és testemunha que em primeiro lugar eu pus sempre esta pátria que me acolheu que nem uma lágrima num quadro do Murillo. Permite-me então, minha Mãe do Céu, que mandemos os alemães para o caravaggio, e que o rabinho deles arda que nem a virilha dum maratonista com os calções largos e molhados. Que a corte de anjos Te Glorifique em trivela, e me encha a boca de sabão e os olhos de ramela, se não Te falo do fundo do coração, sempre teu, pecador prenhe de arrependimento,
Felipão
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