E se isto tudo se resolvesse apenas com uns pozinhos de prelimpimpim



Leio alguns olhares compenetrados e sérios sobre a morte e o sofrimento – alheios - reflectindo mais ou menos enigmática e simbolicamente quase sobre tudo; sobre a provisoriedade, sobre andarmos sempre atrasados em relação ao que importa, deambulando sobre os medos, sobre as prisões, metaforizando a falta, a esperança, o optimismo, o pessimismo, hiperbolizando a dor, o inesperado, a vida de fronteira, arremessando ao espelho a parte desesperada da nossa condição, citando até romanos lúcidos, muitos gregos e poucos troianos, e procurando esquecer (bem ou mal) que da nossa natureza é mesmo muito também o cagar e andar. Eventualmente chorar. A morte nunca é uma lição para a vida. Só a vida é uma lição para a vida. Sermos uma tosta de pó com uma vidinha pelo meio é algo só suportável e camuflável à base de muitas citações e alguns jogos de palavras. Isto fora rezar o terço, claro está. Precisar que a carne de alguém arrefeça para constatar da precária fugacidade, está para a nossa condição como precisar de molhar o pão no ovo para saber mesmo que ele está estrelado e não escalfado. E a vida se calhar não passa dum ovo a cavalo. Aos olhos do cozinheiro, claro.